Locos

Hoy me gustaría salir corriendo detrás de un pájaro. Qué difícil trabajar. Qué difícil estar aquí sentada fingiendo cierto nivel de "normalidad", mi voz está enjaulada. Yo solo quiero cantar... La jaula es invisible... y eso es mucho peor que si fuera de barrotes de hierro. Si no lo escribo, no la veo. La escritura es polvo mágico que visibiliza lo invisible. 

Las guacamayas hacen ruido. ¿Qué clase de persona no quiere salir a buscarlas y verlas, y hablarles, y cantar con ellas? Uno debería parar todo lo que está haciendo cuando las escucha. Los cuerdos parecen locos... Voy construyendo poco a poco el nivel de cordura que le permita a mi espíritu brillar.

Loco el que rige su vida por estándares ajenos, el que no entiende que al cerrar los ojos antes de dormir, estamos atrapados con nuestras decisiones, nuestros recuerdos, nuestras sensaciones. Querer complacer, querer impresionar, tener miedo de ser uno mismo, de ser diferente, ¡es que asusta!... Estamos locos.